Le 2 mars 1991, Serge Gainsbourg part cette fois sans crier gare. Une crise cardiaque, foudroyante, alors qu’il est chez lui, seul, \u00e0 Paris. \u00ab\u00a0L’homme \u00e0 la t\u00eate de chou\u00a0\u00bb a 62 ans.<\/p>\n
C’est le week-end de la fin de la guerre du Golfe. La nouvelle tombe dans la nuit du samedi au dimanche: \u00ab\u00a0Serge Gainsbourg<\/span> est mort, apprend-on de bonne source aupr\u00e8s des sapeurs-pompiers de Paris\u00a0\u00bb, annonce \u00e0 00H35 l’AFP.<\/p><\/blockquote>\n
Dans la soir\u00e9e, devant la maison du 5 bis rue de Verneuil, Bambou, sa derni\u00e8re compagne, s’est inqui\u00e9t\u00e9e quand il n’a pas r\u00e9pondu -personne n’a les clefs quand il compose- et a alert\u00e9 les secours. On le retrouve gisant nu \u00e0 m\u00eame le sol.<\/p>\n
Un choc mais pas une surprise tant l’auteur de \u00ab\u00a0Je t’aime moi non plus\u00a0\u00bb<\/strong><\/span> a br\u00fbl\u00e9 la vie par les deux bouts. Les derni\u00e8res ann\u00e9es, Gainsbourg a c\u00e9d\u00e9 beaucoup de place \u00e0 Gainsbarre, son Mr Hyde, augmentant encore sa consommation d’alcool et de gitanes et s’ab\u00eemant dans le monde de la nuit.<\/p>\n
Il y a eu d\u00e9j\u00e0 des alertes, la mort a frapp\u00e9 \u00e0 sa porte. 1973, premi\u00e8re crise cardiaque; 1989, lourde op\u00e9ration du foie; puis autre infarctus et nouvelle hospitalisation<\/strong>.<\/p>\n
Derni\u00e8rement, le roi de la provocation a pourtant essay\u00e9 de trouver paix et repos. Pour composer son dernier album, qu’il va enregistrer au printemps \u00e0 La Nouvelle-Orl\u00e9ans, il se r\u00e9fugie pendant six mois chez le chef \u00e9toil\u00e9 Marc Meneau \u00e0 V\u00e9zelay (Yonne).<\/p>\n
Il parle beaucoup de la mort, omnipr\u00e9sente dans sa vie -enfant, il a port\u00e9 l’\u00e9toile jaune- et son oeuvre<\/strong>. Elle le terrorise. Comme un ultime pied de nez, il a sc\u00e9naris\u00e9 une vraie-fausse interview posthume que Lib\u00e9ration publie le jour venu.<\/p>\n
\u00ab\u00a0Bon je suis mort (…) C’est le coeur qui a l\u00e2ch\u00e9. Non, c’est plut\u00f4t une overdose de plomb. C’\u00e9tait assez foudroyant. Et puis, j’\u00e9tais exceptionnellement faible\u00a0\u00bb, pr\u00e9sage-t-il alors.<\/p>\n
Beaucoup n’apprennent son d\u00e9c\u00e8s qu’au petit matin. Le dimanche, des centaines de personnes, silencieuses, viennent d\u00e9poser des fleurs ou \u00e9crire des messages sur la fa\u00e7ade blanche de la maison d\u00e9j\u00e0 pleine de graffitis. Bient\u00f4t un lieu de p\u00e8lerinage.
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